Por M. González Valdés. Ginebra
En este día, todos los días se han transformados en especiales, desde hace más de treinta años, (te) escribo estas líneas.
Cómo ha pasado el tiempo ! Como. Pareciera que fuera ayer donde nacimos en el corazón de un país que soñabamos. Ayer, simplemente un simple ayer cuando nos encontramos en el universo.
Cuántas utopías desde entonces !Cuántos deseos de crecer, de mejorar las cosas, de querer ir más allá de nuestros propios límites!
Nos tocó vivir un tiempo, con hombres y mujeres que nos transmitieron el sentido de la justicia, de la percepción de la libertad, el valor de los sentimientos, de lo infinito de la igualdad, la maravillosa aventura de ser nosotros mismos.
En este momento que te escribo me pregunto donde quedó ese tiempo. Pareciera que fuera ayer, tan solo ayer. Tan cerca y demasiado lejos.
Cuesta pensar, me cuesta pensar, cuesta saber que se murieron los sueños.
Dónde estás tú ? Dónde estoy yo ? Dónde estamos nosotros ? Dónde vives Libertad ? Es verdad que te eliminaron durante la dictadura ? Que te mataron y desapareciste en una obscura noche de septiembre ?
Dicen que te torturaron y tu cuerpo lanzado a las torrentosas aguas del Mapocho. Dicen que te mataron en un estadio y tu cuerpo lanzado en una calle vacía. Dicen que desaparecistes sin dejar rastro ni seña. Dicen que te asesinaron y tu cuerpo apareció flotando frente a la costa de Tejas Verdes. Dicen que te asesinaron por llevar el nombre que tienes y tu cuerpo hecho desaparecer sin saber donde.
Dicen que reapareces en cada temporal. Dicen que desde tu partida tu nombre se ha escrito en las paredes de la capital. Dicen que eres tú misma quien raya tu presncia en las murallas de cada ciudad. Dicen que tu nombre se talló en un monumento frente a La Moneda. Dicen que te quedastes ahí, casi en el mismo lugar donde te violaron, te ultrajaron, te pisotearon. Donde no te dejaron crecer. Donde no quisieron que fueras tú.
Cada día es especial, siguen siendo especial. Como siempre.
Ese ayer, sabes, sigue siendo hoy.
Sé que sigues escuchando la misma música, que sigues pensando en aquel país, en la imaginación del tiempo, de tus ideas, tan reales como tú misma existencia. Sigues escribiendo el mismo nombre en cada verso que escribes, que pintas con los mismos colores, de cuando, en una noche de abril, pintaste aquella muralla en una avenida de Temuco; que continúas corriendo los cercos,conta la intolerancia y el olvido , los mismos que corrías al lado de tu pueblo en una primavera en Cautín; que continúas rayando clandestinamente, tu recuerdo, en el duro y frío cemento de alguna calle exiliada.
Sé que sigues ahí, en el mismo costado de la barricada, al lado izquierdo de tu recuerdo.
Chile, Nicaragua, Vietnam, Perú, Colombia, El Salvador, hoy Irak son espinas que atraviesan tu corazón. Como el hambre en Africa. Indignada por un loco que cree ser dueño del mundo, sembrando de sangre la tierra para masturbarse con su maldito y maloliente petróleo. El, ése mismo, quien mató a tu amigo Sergio, en un barrio de Bagdad.
Sé que sigues por la misma senda, la que comenzastes a caminar hacia los mediados de esa década maravillosa.
Se que continúas escuchando a Los Beatles, a Joan Baez, al Quila, a los illapu, al Inti,a Los Jaivas, a la Violeta, a Viglietti, a Zitarrosa. Admirando al Che Guevara, a Fidel, a Miguel, Allende el océano. Sigues inquieta, apasionada, preocupada por tu tierra y por el futuro del mundo.
No vas a cambiar. Sé que ya no eres la misma. Nada es igual. Ese camino de tierra , te recuerdas, ahora le pusieron pavimento. Por ahí sigues caminando. Por ahí huíste de la represión. Por allí mismo has seguido escribiendo, pintando, cantando, rayando. Como siempre.
Sé que sigues con vida. Lo suficuente para saber que sobreviviste. Te admiro, como admiro a los que por tu nombre, cayeron, y a todos aquellos , como tú, que siguen vivos, siguen viviendo con sus puños apretados prestos a dar batallas.
De mi parte que quieras que te diga. Sigo escribiendo, ya lo ves. Sigo peleando, renegando, despotricando por la frontera de la ausencia. Lo más terrible de todo ésto, es que cada día voy perdiendo la oportunidad de manifestar mis ideas.
A veces me baña la nostalgia, es más bonito que escribir tristeza, aúnque tristeza suene más poético. En otras es la "depre", por cierto lado se parece a la "repre", ambas limitan a la persona humana. Y al final, siempre habrá algún momento de alegría, por muy pequeño que sea, como cuando liberaron a Mandela y áquel ,sobretodo áquel,cuando supe que vivías. Esos instantes por pocos que ellos sean, los aprovecho al máximo para que no se escapen...como el de aquella noche de octubre, cuando levantaste tu voz para decir NO, para que se fuera el dictador.
El mundo no mejoró mucho, sociológicamente hablando, desde la época en que comenzamos a comprender su existencia. El tiempo pasa. Nos queda el recuerdo de esa aventura maravillosa, como abrigo, para no olvidarlo. Nos va abrazando, nos va llevando. En esa época nos formamos, crecimos, nacimos como personas humanas. Vivimos.
